Не идеальный мир для демониста! №1 - Иван Клепачев

Он не отвёл взгляд.

— Включая храм, — подтвердил он. — Я уже живу в вашей башне. Куда дальше?

Мы переглянулись вокруг стола.

Граница чуть‑чуть выпрямилась. Коалиция тех, кому тоже страшно, начала шевелиться. Волки нюхали наши новую зацепки.

Весна шла.

Дом ещё стоял.

А я, айтишник из Нижних, который никогда не мечтал стать пастырем, вдруг понял, что у меня под руками — первая в этом мире сетевая община.

Секта трусов. Коалиция испуганных. Рассылка «мы видели».

Очень странная армия.

Иногда — единственная, что у тебя есть.

До весны оставалось не то чтобы «столько‑то дней» — до весны оставалось «ещё куча дел, которые мы всё равно не успеем».

Снаружи — снег. Серый, подтаявший, с коркой, на которой нога то держит, то уходит вниз. Внутри — тоже самое, только вместо снега люди.

Дом шуршал. Где‑то точили мечи. Где‑то точили перья. Где‑то точили друг друга.

Это последнее меня и бесило.

Началось с кухни.

Не с храма, не с волков, не с востока — с кухни. Всегда всё начинается с кухни.

— Они всё равно нас сдадут, — сказала старшая повариха. Не тихо. На весь зал. — Храм, волки, король — какая разница. В бумагах напишут красиво, а по факту — продадут.

Я вошёл как раз на этом месте. Запах тушёного мяса, хлеба, дыма. И страха. Страх здесь пах по‑особенному — кислым.

Люди замолчали. Кто‑то кашлянул. Кто‑то уронил ложку.

— Продадут кого? — спросил я.

Повариха дёрнулась плечом. Лицо — как старая доска, потрескавшаяся, но ещё держит.

— Людей, — буркнула. — Нас. Дом. Землю. Всё. Как всегда.

Я взял кружку, налил себе воды. Поставил на стол. Медленно. Чтобы все успели посмотреть.

— Как всегда — это как? — уточнил я. — Когда это «всегда» у вас было?

Она упрямо сжала губы.

— Когда мой муж шёл на север «по договору», — выдохнула. — А вернулся… никто. Дом его тогда «обменял». Бумаги. Печати. Слова. Всё по правилам. А детей потом кормили мы сами.

Вот оно.

— Это делали не волки, — напомнил Райн. Он сидел в углу, жевал что‑то без особого аппетита. — Это делали мы. Наш Дом.

— Какая разница? — взорвалась она. — Волк, храм, король, лорд — все вы одинаковые! Там наверху пишете, как вам надо. А внизу — трупы.

Кухня зашумела. Не громко — шёпотом. Но шёпот бил по ушам сильнее крика.

Я посмотрел на неё. На людей вокруг. На Линду у двери, которая уже подносила перо к бумаге — рефлекс.

— Стой, — сказал я ей. — Сейчас не писарь. Сейчас — человек.

Она поморщилась, но перо опустила.

— Так, — вздохнул я. — Давайте по порядку.

Я встал на лавку. Ненавижу вставать на что‑то, чтобы говорить, — слишком похоже на проповедь. Но иначе меня просто не увидят.

— У кого здесь есть хоть один живой договор? — спросил я. — Бумага. Печать. «Обязуемся», «платим», «не трогаем».

Кто‑то хмыкнул. Кому‑то стало смешно.

— У меня, — поднял руку молодой парнишка у печи. — На участок. Я плачу — мне не лезут. Пока.

— Ещё, — сказал я.

С десяток рук. У кого‑то на землю. У кого‑то на аренду. У кого‑то на долги.

— Хорошо, — кивнул я. — Теперь: у кого здесь есть договор, по которому Дом вас уже однажды кинул?

Повариха подняла руку первая. Потом ещё одна женщина. Старик в углу. Парень рядом с дверью.

— Отлично, — сказал я. — Теперь так.

Мы все в дерьме. Все. Дом. Люди. Я. Даже храм. Разница только в том, кто умеет это записывать.

— Ты опять про свои бумажки, — фыркнула повариха.

— Да, — согласился я. — Потому что те, кто вас кинул тогда, — сделали это через бумагу. И те, кто кинет вас в следующий раз, — тоже. Только если в прошлый раз вы даже не читали, что там написано… — я посмотрел по сторонам, — в этот раз у вас есть шанс хотя бы увидеть, откуда вам летит.

Кто‑то переминался с ноги на ногу.

— Мне что, легче станет, если я прочитаю, как меня продают? — спросил старик.

— Да, — сказал я. — Потому что, если вы прочитаете это до того, как подпишут, — у вас ещё будет шанс орать.

— И что, — хмыкнул тот, — от моего ора Нордвальд испугается?

— От твоего — нет, — ответил я. — От вашего — возможно.

Я обвёл взглядом кухню.

— Вы сейчас сидите и шепчетесь, что «нас всё равно продадут», — сказал я. — Это очень удобно Нордвальдам. Ничего так не облегчает продажу, как люди, которые уже согласились, что это «как всегда».

Повариха хотела возразить — я поднял руку.

— Смотри, — сказал я. — У нас сейчас есть три вида слов.

Первый — волчий. «Придём весной, посмотрим, кто здесь хозяин». Это они уже сказали. Не на бумаге. Но сказали.

Второй — храмовый. «Мы пришлём свидетеля и будем смотреть на ваши границы». Это записано. С печатью.

Третий — домовой. Ваш. Наш. То, что вы говорите на кухне, на дворе, в караулке. «Нас всё равно продадут». «Всё решено». «Мы никто».

Я спрыгнул с лавки, подошёл ближе к столу поварихи.

— Волчьи слова работают, — сказал я. — Потому что за ними стоят мечи. Храмовые — потому что за ними стоят печати. Ваши пока ни за чем не стоят. Они просто помогают первым двум.

— Чем?! — вспыхнула она. — Тем, что я тут бурчу?

— Тем, что ты уже решила за всех, — тихо ответил я. — «Нас продадут». Всё. Точка. Зачем тогда вообще шевелиться? Зачем идти на заставу? Зачем писать на восток? Зачем спорить с храмом? Зачем поднимать голову?

Тишина стала плотной.

— Я не решала за всех, — упрямо сказала она через пару секунд. — Я за себя сказала.

— Ты — старшая на кухне, — спокойно ответил Райн. — Для них твои слова — как печать. Ты говоришь «нас продадут» — они слышат: «Дом уже лёг».

Она посмотрела на него, как на предателя.

— А ты что, веришь, что не продадут? — спросила.

Райн помолчал. Потом сказал честно:

— Я верю, что, если мы будем сидеть и шептаться — точно. А если вы будете хотя бы ругаться вслух — может, и нет.

Я поднял кружку.

— Я не прошу вас верить в чудеса, — сказал я. — Я прошу вас выбрать, какими словами вы хотите жить до весны. «Нас всё равно продадут» — это одно. «Пока мы сами не подпишем — нас никто не продаст» — другое. В первом случае вы — уже товар. Во втором — ещё люди.

— Это честно? — спросил старик. — Ты можешь обещать, что нас не сольют?

— Нет, — ответил я. — Не могу. И