Души моей палач - Ульяна Соболева

А внутри медленно умираю.

Потому что понял — понял с ужасающей ясностью — что дядя был прав.

Чувства делают меня слабым.

Но жизнь без чувств — это не жизнь вообще.

Покои принца, глубокая ночь

Лежу на шёлковых простынях своей огромной постели и смотрю в потолок. Рана болит — не обрабатывал со вчерашнего дня. Пусть болит. Заслужил.

Её лицо. Не могу выбросить из головы её лицо.

Когда надела цепь. Когда стояла на коленях в тронном зале. Когда вытирала вино, которое я пролил специально.

Я монстр.

Настоящий, без всяких оправданий, монстр.

Вспоминаю наш разговор несколько ночей назад. Она сказала: "Сила, которая держится на отсутствии чувств — ложная. Настоящая сила — это способность чувствовать и не ломаться."

Я сломался.

При первом же испытании сломался и сделал выбор в пользу пустоты.

За окном луна скрывается за облаками. Тьма сгущается. Где-то далеко поёт ночная птица — грустная мелодия, похожая на плач.

Или это она плачет?

Вскакиваю с кровати, не обращая внимания на боль. Накидываю халат. Иду к двери.

Что делаю? Куда иду?

К ней. Конечно, к ней.

Просить прощения. Объяснять. Умолять понять.

Рука на ручке двери. Ещё мгновение — и открою. Пойду через тёмный дворец. Встану перед ней на колени, если нужно.

Если она ещё захочет меня видеть.

Если не возненавидела окончательно.

Но останавливаюсь.

Потому что вспоминаю лицо дяди. Его удовлетворённую улыбку. Его слова: "Ты остаёшься верен себе."

Если пойду к ней сейчас, завтра дядя узнает. У него глаза повсюду. И тогда она окажется в ещё большей опасности.

Моя слабость убьёт её.

Отпускаю ручку. Отступаю от двери. Возвращаюсь к постели и падаю на неё, закрывая лицо руками.

Запретные чувства.

Так они называются в древних текстах. Чувства, которые нельзя проявлять, потому что они разрушают. Не любовь убивает — обстоятельства, в которых она рождается.

Хочу кричать. Хочу разнести комнату. Хочу убить всех, кто стоит между мной и ней.

Но больше всего хочу убить себя. За трусость. За жестокость. За то, что снова и снова причиняю боль единственному человеку, который имеет значение.

Но вместо этого просто лежу в темноте, и слёзы текут по вискам в волосы.

Второй раз за два дня плачу.

Раньше был мёртв внутри — не мог плакать.

Теперь жив — и слёзы не остановить.

Какая ирония.

За окном луна вновь выглядывает из-за облаков. Её холодный свет заливает комнату, превращая всё в черно-белую картину.

Чёрное и белое. Добро и зло. Любовь и долг.

Почему нельзя выбрать и то, и другое?

Почему приходится разрываться?

Ответа нет. Только тишина и луна, безразличная к человеческим мукам.

Закрываю глаза, пытаюсь заснуть. Но сон не идёт. Вместо него — видения.

Её улыбка, когда впервые спела для меня.

Её слёзы, когда унизил её в первый раз.

Её руки, сжимающие мою рану, отдающие мне свою жизнь.

Её лицо сегодня вечером, когда стояла на коленях в цепи.

Проклятые чувства.

Проклятая любовь.

Проклятый я.

Но завтра — завтра будет новый день. Новый шанс. Может быть, найду способ защитить её, не отталкивая. Может быть, стану достаточно сильным, чтобы любить и править одновременно.

Может быть.

Но сегодня...

Сегодня просто принимаю наказание за свою слабость.

Наказание — это ночь без неё рядом, с воспоминаниями о том, как ранил.

И это больнее любой раны от стрелы.

_______________________

爱是软肋，亦是铠甲。恐惧者将其视为枷锁，勇敢者化其为力量

Ài shì ruǎn lèi, yì shì kǎi jiǎ. Kǒng jù zhě jiāng qí shì wéi jiā suǒ, yǒng gǎn zhě huà qí wéi lì liàng

"Любовь — это уязвимое место и доспехи одновременно. Трус видит в ней оковы, храбрец превращает её в силу"

Китайская мудрость о двойственной природе любви:В древней китайской философии существует понятие "软肋" (ruǎn lèi) — буквально "мягкие рёбра", место, где отсутствует защита костей. Это метафора уязвимости, слабого места человека. Но та же философия учит, что истинная сила рождается не из отсутствия уязвимости, а из способности защитить то, что дорого. Воин без уязвимых мест — не воин, а статуя. Живой человек всегда имеет "мягкие рёбра", и задача не в том, чтобы от них избавиться, а в том, чтобы превратить заботу о них в источник силы, а не страха.

最毒的吻来自爱恨交织之心，最甜的泪流自破碎之魂

"Самый ядовитый поцелуй рождается из сердца, где любовь переплетена с ненавистью, а самые сладкие слёзы текут из разбитой души"

Кабинет принца, третий день после унижения

От первого лица принца Лэн Цзюе

Три дня.

Семьдесят два часа.

Четыре тысячи триста двадцать минут с того момента, как в последний раз видел её лицо.

Я считал. Каждую проклятую секунду считал.

Сижу за столом, уставленным свитками с государственными делами, и пытаюсь сосредоточиться на докладе о налогах с южных провинций. Иероглифы расплываются перед глазами, превращаясь в бессмысленные закорючки. Читаю одну и ту же строку в пятый раз и всё равно не понимаю смысла.

Потому что всё, о чём могу думать — это она.

Интересно, ела ли она сегодня? Спала ли прошлой ночью? Плакала ли, когда никто не видел? Или просто... существовала, как я существовал двадцать лет — живая оболочка без содержания?

Я превратил её в копию себя.

Забрал чувства, которые сам же пробудил.

Кулак сжимается, сминая край свитка. Шёлк рвётся с тихим треском — звук, похожий на что-то ломающееся внутри меня.

За окном гроза. Небо затянуто тяжёлыми тучами цвета старого железа, воздух пропитан электричеством и ожиданием. Деревья гнутся под порывами ветра, срывающего последние лепестки с поздних хризантем. Природа готовится к катаклизму.

Словно знает, что происходит в моей душе.

Три дня я держался. Не вызывал её. Не искал встречи. Даже намеренно выбирал маршруты по дворцу, где мы не могли столкнуться случайно. Доказывал себе, что могу без неё.

Доказывал — и проигрывал с каждым часом.

Потому что отсутствие её присутствия хуже любой пытки. Тишина, в которой не звучит её голос, оглушает сильнее грома. Прикосновения других людей — слуг, придворных, даже случайные — теперь кажутся отвратительными. Словно моя кожа принимает только её руки.

Зависимость.

Проклятая, всепоглощающая зависимость.

Но дело не только в физических ощущениях. Нет. Это было бы слишком просто.

Дело в том, что мир без неё снова стал серым. Еда безвкусна. Музыка — просто набор звуков. Рассветы и закаты — бессмысленная смена освещения. Даже боль