Подарок для Медведевых - Ая Кучер

Желание сыграть в ответ.

Они ведь дразнят, изводят. Почему я не могу так же?!

Арман ведь сам говорил. «Мы — адекватные». Сомнительно, конечно.

Но… Хочется верить. Хочется думать, что этот здоровяк не сделает мне больно.

Я подаюсь вперёд. Медленно. Словно пробираюсь сквозь зыбучий песок собственных эмоций.

Сердце стучит в ушах. В пальцах дрожь. Но я тянусь к Арману.

Упираюсь ладошкой возле его бедра, смотрю прямо в глаза.

Наше дыхание смешивается, и это добавляет градуса к ощущениям.

Арман хищно усмехается. В его оливковых глазах — огонь похоти.

— Я хочу…

Тяну медленно, прикусываю губу. Арман мгновенно отслеживает это движение.

— Хочу… — наклоняюсь чуть ближе, почти вплотную.

— Смелее, малышка.

— Желаю, — вновь перехватываю его взгляд. — Чтобы ты назвал меня по имени.

Я резко откидываюсь, в мгновение ока возвращаюсь на своё место. Самодовольно улыбаюсь.

— Никаких кличек, только имя.

Невинно пожимаю плечами, словно ничего другого и не подразумевала. Арман сводит челюсть. Зло смотрит на меня.

Не сомневаюсь, что после отыграется.

Но сейчас мне весело и азарт искрит под кожей. Всё остальное не имеет значения.

Только то, смогу ли я хоть пару раз одержать победу над мужчинами.

До того как они выиграют окончательно.

Арман кривится. Не то усмешка, не то раздражение. Как будто я посягаю на часть его власти.

— Как скажешь, — тянет он. Выдыхает: — Мишина.

И это звучит. Звучит так, что у меня внутри всё сжимается.

Моя фамилия у него на губах звучит грязнее, чем любая его «малышка».

Рустам улыбается широко. Переглядывается с Тимуром, тот медленно поднимает бокал, будто в тосте:

— Нам это тоже подходит. Очень… Подходит. Да, Мишина?

Я горю. Щёки пылают, грудь ходит ходуном. Это всего лишь имя. Но мужчины произносят это так, словно в нём какой-то смысл спрятан.

Внутри щёлкает. Я резко вскидываюсь. Щёки горят, но стараюсь держаться уверенно.

Я ещё не проиграла!

— Вообще-то, нет, — заявляю. — Я сказала — по имени. Значит, Дарина. Никак иначе.

Арман смотрит на меня. Прищуривается. Кривится недовольно, как будто я только что предложила ему надеть розовые тапочки.

Но мужчина молчит. И потом, нехотя, с отрывистым выдохом:

— Дарина, значит. Как скажешь.

Это звучит иначе. Жёстко. Без заигрываний. И оттого ещё сильнее прожигает.

Я откидываюсь назад, ощущая, как грудь колышется от дыхания. Сердце бьётся отрывисто. А потом…

— Моя очередь, — тянет Тимур, сидящий напротив. — Желания у тебя так себе, птичка. Проверим, как у тебя с правдой. Спрашивай. Что хочешь.

Слова в голове путаются. Мысли скачут. Я кусаю губу, пальцы вжимаются в бокал.

— Почему ты согласился на сделку? — выдыхаю. — Если ищешь способы её обойти… Зачем вообще соглашался?

Тимур улыбается. Он неторопливо делает глоток алкоголя, выдерживая паузу.

— Это ведь тоже игра, птичка, — произносит он. — Просто другая. Острее. Интереснее.

Он склоняет голову, разглядывает меня, как произведение искусства.

— Я знал, что, в конце концов, ты сама захочешь забыть о договоре. Разве не так? И согласишься на мои варианты, как его обойти.

У меня перехватывает дыхание. Я будто ныряю в холодную воду. Сердце встаёт. Губы дрожат.

А я — не могу ответить. Потому что где-то внутри, под кожей, под горящей щекой — отзывается правда.

Тихая. Жгучая.

Не хочу, но…

Когда Тимур давил и предлагал забыть на время о договоре — я не сильно сопротивлялась.

— Тем интереснее было, — Тимур хищно ухмыляется. — Найти способ. Довести тебя. Заинтриговать. Зацепить настолько, чтобы ты сама поддалась.

Я смущаюсь и злюсь одновременно. Я-то надеялась, что обвела его. Что правила игры я повернула в свою сторону.

Но он просто ждал. Сидел и ждал, когда я сама выложу всё на стол.

Тимур наклоняется вперёд, голос — тихий, почти ласковый:

— Не расстраивайся, птичка. Ты почти убедила меня, что умеешь блефовать.

Я вздрагиваю, отворачиваясь. Щёки горят. Хочется сбежать подальше от этого манипулятора.

Но подобно мотыльку — огонь начинает привлекать.

— А чё за договор? — вмешивается Рустам. — Чё за личные игры?

— На то и личные, — хмыкает Тимур. — Обойдёшься без знаний.

— Херовый из тебя брат.

— Прости, брат, но… Когда дело доходит до птички — каждый сам за себя.

Рустам кивает, соглашаясь. А я не рискую напоминать, что это сделку я предлагала и ему. Предлагала ведь?

Никто не оценил. Только Тимур. И только для того, чтобы усилить игру.

Но при этом… Я замечаю очень интересную деталь. Никто не обсуждает то, что происходило наедине.

Никаких намёков, шуточек, откровенных поддразниваний. Словно каждый сдержал слово, не рассказал о нашем сексе.

Это подкупает.

Они могут догадываться, но молчат. Не обсуждают. Не тычут носом в уязвимость. Не намекают.

И я вдруг ощущаю, как спадает напряжение в груди. Словно ремень, который всё это время стягивал сердце, ослабили.

Появляется доверие. Тонкое. Хрупкое. Как шаг по тонкому льду.

Какими бы пугающими ни были мужчины, сейчас я их не боюсь. Не так как раньше.

Вместо страха появляется что-то другое — горячее и откровенное.

Я делаю глоток шампанского, стараясь справиться с волнением.

— Ну что ты, лапуль?

Рустам подгоняет. Остался только он. Я сглатываю и смотрю на него прямо:

— Правда или желание?

— Ну а как ты думаешь, малышка? — он усмехается, щёлкает языком. — Конечно, желание.

Мужчина откидывается назад, запрокидывает голову, будто даёт мне полный доступ ко всему. И сразу, с места в карьер:

— Ну что, хочешь, чтобы я снял рубашку? Или, может, чтоб на колени тебя взял? А если в душ со мной? Хотя, можно и без душа — сразу по полной…