Пленница врага. Без права на прощение - Злата Зорич
Да я и сама не рвалась к близкому общению. Понимала, что это рано или поздно приведет к откровенным разговорам, а я не хотела никому рассказывать про себя.
Отношения с клиентами клуба были запрещены, но было очевидно, что многие нарушали этот запрет. Кто-то, говорят, так даже вышел замуж. Мне тоже несколько раз тайно передавали визитки, но я ни разу не позвонила ни по одной. Бизнесмены, тусовщики, любители экзотики — все отправлялись в мусорное ведро. Без шансов.
Я не знала, это действительно мой выбор — или все-таки моё проклятье. Быть всегда одной. Ни с кем не сближаться. Никого не подпускать к себе. Было ощущение, что внутри меня — выжженое поле.
Иногда я смотрела, как девочки после смены болтают в курилке, обсуждают мужчин, флиртуют, строят планы — и ловила себя на мысли: а смогу ли я когда-нибудь снова полюбить? По-настоящему — впустить в свое сердце, полностью открыться. Поверить, что он не причинит мне боль.
Каким должен быть мужчина, чтобы я позволила себе не притворяться перед ним? Кому я смогу рассказать, через что прошла — и остаться после этого любимой?
Наверное, такого мужчины просто не существовало.
И я приняла это — что я человек, который обречен всегда быть один.
Тогда я еще даже не догадывалась о том, насколько же сильно я ошибалась.
Глава 16
Я пришла в клуб, как обычно, задолго до своей смены. Все-таки лучше лишний час побыть среди людей, чем в одиночестве в пустой квартире. И даже не обязательно разговаривать с кем-то — можно просто слушать чью-то пустую болтовню, которая всегда хорошо отвлекает от собственных грустных мыслей.
Девочки уже вовсю орудовали кисточками, нанося макияж. Натягивали чулки, перебирали корсеты. Кто-то уже крутился у зеркала, примеряя новый костюм.
Гримёрка была наполнена обычным вечерним гомоном — щёлканье помадных колпачков, хруст упаковок с ресницами, ворох голосов, переплетающихся между собой. Кто-то ругался на график, кто-то на клиентов, кто-то просто обсуждал новый фильм. Обычный вечер в гримерке столичного стриптиз-клуба.
Я стояла у зеркала, вырисовывая стрелки, когда где-то за моей спиной, в дальнем углу, раздался шёпот:
— …говорят, у него серьезные проблемы.
— У кого?
— Да у босса нашего. Ты не слышала? Его же давно не было. А сегодня приехал.
— Реально? Он здесь?
— Ну да. Я видела, как охрана заходила снаружи…
Пауза. Чей-то смех. Кто-то выругался. Кто-то захлопнул футляр с тенями.
— Да нет, у него давно уже всё не так гладко, — продолжали за спиной. — Говорят, что в городе появились какие-то новые, совершенно лютые типы… Питерские. Жестят по полной. Хотят организовать передел рынка, и наш первым попал под раздачу.
— Питерские? Ха, ну тогда удачи ему…
Я не стала включаться в разговор, хотя при упоминании Питера что-то внутри неприятно кольнуло.
Владельца клуба действительно уже давно не было видно. Месяца два, наверное, а может и больше. Поначалу я ловила себя на том, что по привычке ищу его в переполненном зале, но потом перестала. Или перестала замечать, что продолжаю искать.
— А ты вообще в курсе, кто он такой? — сказала вдруг девушка, которая подошла к первым двум.
— Кто?
— Ну Алекс. Наш босс.
— Ну, типа владелец?
— Он не просто владелец клуба, девочки. Он по уши в этом во всём. Клуб — это просто фасад, отмывочная для грязных бабок. За ним, короче, такое стоит, вы просто не представляете.
— Ты откуда знаешь?
— А у меня уши есть. И свои люди.
— Ну и?
— Говорят, разборки у него будут. Типа кто-то ему дорогу перешёл.
— Ой, девочки, у меня от него мороз по коже, если честно, — к переговорам присоединилась четвертая. — Он какой-то жуткий. И глаза такие, будто… Если надо, он может одним взглядом человека убить.
— Слушай, ты сейчас реально стращать начинаешь… И мне тоже уже не по себе.
Я всё это слушала краем уха, продолжая краситься. Мозг автоматически цеплялся за звуки, чтобы не слышать себя внутри. Подобные разговоры частенько случались в гримерной. Кого еще обсуждать девушкам, если не владельца?
Про Алекса ходили слухи — разные, противоречивые, порой совсем дикие. Кто-то говорил, что он не так давно приехал в Москву из Европы, кто-то — что он сидел. Кто-то рассказывал, что у него была жена, которая умерла при странных обстоятельствах.
Пока танцовщицы продолжали делиться слухами и догадками, я накладывала на веки бронзовую тень и вспоминала. Владелец клуба, в котором я работала с Ником, тоже был втянут в какие-то разборки. И потом был убит.
История повторяется?
Или просто всё возвращается на круги своя, потому что я никогда по-настоящему не выбиралась из этой трясины? С этого дна жизни, где девушки зарабатывают телом, а мужчины убивают друг друга, пытаясь поделить лакомые куски?
Раньше такие воспоминания бросали меня в дрожь. Достаточно было, чтобы в разговоре мелькнуло что-то, что косвенно напоминало о прошлом — и меня начинало трясти. Я вспоминала Ника. Его глаза. Его голос. Его прикосновения.
Я ждала, что сейчас внутри меня снова что-то дрогнет, но ничего не было. Ни злости, ни тоски. Словно тело отказалось проживать хоть какие-то эмоции. Защитилось, укрылось бронёй, и под этой броней я разучилась чувствовать.
Но ничего не чувствовать это точно гораздо лучше, чем страдать.
Не потому, что боль ушла. А потому что однажды я позволила ей остаться. Дала ей место внутри себя. И она уснула. Как зверь, которого не выгнали, а впустили и накормили.
Я посмотрела на себя в зеркало. Макияж был почти готов. Уже скоро мне пора выходить на сцену.
Глава 17
Зазвучала моя музыка, и я вышла к зрителям из тьмы. С