Мастер Мортис - Сергей Восточный

Глядя на то, как сияет солнце на залитых кровью золотых доспехах мёртвых имперцев, я усмехнулся.

Сегодня Светлогорье падёт.

Так и вышло.

Мы ещё не успели закончить грабить развалины города, собирая всё ценное, когда появился Герман.

Не в подземелье. Не на аукционе. Прямо в бою. Нечасто бывает такое. Значит, ему что-то нужно.

Где-то в глубине души предательски забилась надежда что он расскажет про то как вернуться домой.

— Привет. Вижу, очередной шаг к контролю над землями сделан, — он кивнул в сторону валяющегося на земле обломка церкви со шпилем.

— Как видишь, — пожал плечами я. — Получилось узнать по моему вопросу?

— Нет, — отвёл взгляд Герман. — В процессе.

Небольшая неловкая пауза. Герману опять что-то нужно.

— Ты прости, что я опять прошу тебя… Мне неловко после того, что произошло в последний раз… Но мне вновь нужна твоя помощь.

— Опять то же самое? — вздохнул я.

— Верно. Но я клянусь, подобного больше не повторится, — Герман обезоруживающе поднял руки. — Да и ты, я думаю, сделал выводы. Надо быть расторопней.

— То есть это ещё и я виноват? — опешил я.

— Я этого не говорил, — Герман поднял руки в примиряющем жесте. — Так что скажешь? Кстати, это поможет мне окончательно разобраться с вопросом того как у тебя получилось вселится в тело живого человека.

Последний аргумент был козырем. И он сработал.

— Ты серьёзно? Это поможет понять как я умудрился выйти в реал? Или ты просто говоришь так, что бы согласился? — я пронизывающе смотрел на Германа.

— Хорошо! Клянусь, что твоё сегодняшнее… Ну назовём его «путешествием», окончательно поставит точки и поможет тебе переместится в реал. — поднял руку вверх Герман. — Я правильно понимаю, — продолжил он, снизив тон до шёпота, — Что ты мечтаешь вернуться в реал?

— Глупо, да? — нервно улыбнулся я.

— Почему, нет. — Герман задумался. — Вопрос цены… Чисто гипотетически, что бы ты был готов за это отдать?

— Всё что угодно.

— Серьёзно? — глаза Германа загорелись.

— В разумных пределах. — поспешил добавить я.

— И что, даже своё подземелье бы отдал?

— А на кой оно мне, если я буду живым? — я рассмеялся.

— И точно. — Герман тоже улыбнулся. — Ладно, хватит о несбыточных мечтах… Давай лучше к делу.

И вот я вновь иду по знакомому лабиринту.

Ведёт меня, как обычно, Алёна.

Я несколько раз пытался с ней заговорить, но она меня игнорировала.

Правда, её голос… Он был не такой холодный, как в прошлый раз. Сдавленный. Словно девушка сдерживала слёзы.

Последний поворот.

— Послушай, Алёна… Я просто хотел сказать… — в очередной раз попытал счастья я.

В ответ — молчание.

Вздохнув, я решительно шагнул вперёд.

Перед тем как моё сознание исчезло во вспышке, я услышал короткое:

— Прости…

Или же мне просто показалось?

Сознание вернулось рывком. Как будто кто-то дёрнул за верёвку, привязанную к позвоночнику. Я лежу.

Потянулся рукой в поисках копья.

Копья не было.

Это ловушка? Меня ждали и поймали в ловушку?

Я открыл глаза. Знакомый звук.

Звук открытия бюджетной капсулы.

В глаза ударил яркий искусственный свет.

Я попытался вдохнуть — и… вдохнул.

По-настоящему. Наверное, впервые за очень-очень долгий срок… Воздух вошёл в лёгкие, прошёл через горло, наполнил грудь. Я почувствовал его. Тяжёлый, с примесью пыли, запахом пластика и старого белья. Запах, который я знал. Запах реальности. Запах… моего дома.

Я замер. Лежал и смотрел в потолок. Наслаждался ощущением дыхания. Чувства захлестнули меня. Потолок — серый. Ровный. Я знал этот потолок. Это мой потолок.

Я что, в своём доме? Это что, сон?

Я поднялся и вышел из капсулы.

Нет. Это не моя комната. Очень похожа — не удивительно, ведь все они сделаны по одному и тому же шаблону, но мелкие отличия имеются.

Комната не моя.

Но как? Как я тут оказался? Это ловушка?

Я же даже не успел попасть в его мир. Просто — вспышка и брошенное напоследок «Прости».

Прости за что? Она что-то знала? Знала, что я окажусь тут?

Герман?

Столько вопросов и ни одного ответа.

А может быть, дело в том, что я уже был в теле? В теле Ставрова. И попал в Этернум из него? Тогда что это? Ошибка? Сбой? Баг? Или — что-то другое?

Я смотрел в пустоту и ждал. Каждую секунду. Каждое мгновение. Я ждал, что хозяин тела вернётся. Что он попробует его забрать. Что я снова окажусь наблюдателем в чёрной комнате с экраном, а он будет собой.

Но нет.

Никого не было.

Тишина и пустота. В какой-то момент я осознал, что в теле никого, кроме меня, нет. И не будет. Оно моё.

Я взмахнул руками. Повёл шеей. Медленно и осторожно сел. Тело слушалось.

Как?

Я обернулся на капсулу. Ответы там. Можно подключиться и… возможно найти ответы, но…

Хочу ли я? Хочу ли я возвращаться назад, вновь став пленником подземелья?

Нет. Не хочу.

Я больше никогда туда не вернусь. Захлопнув комнату с капсулой, я вышел из комнаты, не оглядываясь.

Подошёл к стоявшему у стены зеркалу.

Молодой парень. Лет двадцать пять. Может, меньше. В меру спортивный — не качок, но и не дрыщ. Волосы — тёмные. Глаза — серые. Лицо — обычное. Никаких особых примет, шрамов или татуировок.

Осмотрел комнату. Типовая, точно такая же была у меня. Двенадцать квадратных метров. Всё, что нужно, ничего лишнего.

Я подошёл к столу.

На нём лежал стандартный комплект документов.

Залачников Павел Алексеевич.

Год рождения: 2050.

Личный номер: UJ-1122245.

Объект: № 14122.

В документах моё фото.

Что это за объект — мне не известно. Где-то в другом конце света, вероятно. Может, в другом полушарии. А может совсем рядом. Если будет интересно, загляну потом в справочник. Сейчас — плевать.

Раздался звонок будильника. Тот самый противный и резкий что и всегда.

Раньше я его ненавидел, а теперь он показался мне даже… приятным. Вызывал чувство ностальгии.

Считав мои биоритмы, звонок прекратился.

Я всё ещё не верил, но — я живой.

Пришёл на кухню. Завтрак… Опять клубничный.

Синтетический, искусственный, сделанный из продуктов вторичной переработки… Но какой же он вкусный.

Я всю свою жизнь ненавидел его. А сейчас — ел с удовольствием, смакуя каждый кусок как деликатес.

У него был не клубничный вкус… У него был вкус… жизни.

Позавтракав, я немного посидел в кресле, вновь наслаждаясь ощущениями реального мира. Многие говорят, что в вирте чувства ярче. Мир настоящий. Краски. Запахи. Всё. Но я могу заявить на все